Parfois quand je ferme les yeux, je la vois. Elle est toute petite, assise par terre. Elle me semble fragile et forte à la fois. Elle porte une robe rouge avec des froufrous aux épaules. Elle est pieds nus. Des petits pieds qu’on aimerait couvrir de bisous. Elle a les mêmes yeux clairs que son frère. Son regard me fixe de la même façon. Elle est blonde, ses cheveux sont raides comme les miens. Ils sont attachés par un élastique coloré en une petite houppette sur sa tête. Elle a les yeux bridés de la trisomie. On m’a probablement trop parlé de grossesse gériatrique.
Elle tend les bras vers moi en disant « mama ». Elle sourit. Son sourire est lumineux, chaque rayon me transperce. Je la prends dans mes bras. Je l’aime d’un amour infini.
Et puis tout ça est balayé par cette douleur en plein milieu de ma poitrine. Je vois la plaie béante, rouge sur son pourtour et si sombre au fond. Je la sens, elle me brûle, elle m’étouffe. J’ai mal au plus profond de moi. C’est un abîme qui tente de m’engloutir.
Elle est ma petite Violette. La petite merveille que je n’aurai jamais.
Au Pays Des Vaches Mauves 