L’enfant sans visage

Il court.

Je tends les bras, et il court vers moi. Mais je ne parviens jamais à le toucher. Tout devient flou avant. Tout s’estompe toujours.

Il y a des mois de cela, il ne courait pas encore bien.

Mais déjà, il n’arrivait pas jusqu’à moi.

Depuis tout ce temps, il porte toujours le même T-shirt bleu pâle, une salopette courte bleu foncé. Il a des cuisses potelées. Il a des boucles blondes. Des bottines en cuir marron, avec des chaussettes un peu plissées au dessus. Et il tend ses petites mains vers moi.

Il n’a pas de visage. Mais il rit. Je sais qu’il rit, je l’entends. Et je ris aussi.

Il est souvent là quand je ferme les yeux. A tendre ses bras vers moi. Et moi à essayer de l’attraper.

Quel âge a-t-il ?

Je dirais deux à trois ans. Environ.

Mais, dites-moi, ce bébé que vous avez perdu, ça date de quand ?

De septembre 2014.

Quel âge aurait-il ?

Et bien, si je calcule, il aurait… oh… mon dieu… il aurait presque trois ans…

Mmmh….

Mais ce n’est pas possible, je l’ai à peine gardé, je l’ai perdu très tôt.

Vous savez que c’est plus compliqué que ça. Lui avez-vous dit au revoir ?

J’ai essayé. Et je lui ai demandé de me pardonner. Mais je crois que je n’ai pas réussi.

Et vous, Abigaïl, à vous-même, vous êtes-vous pardonnée ?


2 réflexions sur “L’enfant sans visage

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